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1、回到故乡
踏着星星铺在路上的清流回家，我望见了池塘，还有那片熟悉的园子。
乡亲们在那里干活，有的是我熟悉的，有的是我陌生的，而我对他们来说也如斯。
他们望我，感觉乡村穷了；而我望他们，感觉乡村也穷了。
一路上走来，看着这一切，仿佛十年前的我，躺在园里，仰望星空，仰望山的那头，总想知道远方。
2、彩虹
在家乡看到彩虹，是一种梦想。童年，我总是约上小朋友，去追那不期然出现的彩虹。我喜欢上她的鲜艳和纯美。
大一点的时候，很少见到彩虹了。彩虹被城市的尘埃遮蔽得太死了。城市里的天空，现在，往往只会落泪。
童年留下的美好痕迹，擦在心上，是如此的清晰，而我要何处寻它？
若偶尔在某一个夏天，我还能遇见她，一定是家乡的山水，城市都有了；一定是家乡的童趣，城市里也有了。
那时，开车追她多好！
3、乡村的烟囱
厨房把烟囱组成号子，在傍晚的时候吹响乡村。逶迤而上的缭绕，多像回家的路。
儿时的我们一听到它，就知道该回家吃饭了；虫子们一听到它，就知道傍晚的心事。
那时，它在黄昏是母亲的手语，召唤田间沉重的背影；那时，它在黄昏是父亲的微笑，诠释乡村的宁静和幸福。
而这一切，如今，已渐渐消逝了。
我在淡淡的蓝里，已不再需要烟囱的搀扶。
然，这一切犹如在昨。
4、父亲的影
父亲老了，总闲不住，不停地在果园里修剪残枝。一根根被剪的树枝，犹如父亲的影子一样沧桑、孤单。
父亲说：“剪了好，越剪树才能越年轻，果子长能越长越多。”
而许多时候，残枝是剪不完的，箭了一年又多了一年，年年如此。
看了我生气对父亲说：“别修剪了，再修剪树反而结不了果了。
父亲听后无语。双手，被夕阳打得颤抖，映得消瘦。
微风吹来，被修剪掉的残枝，仿佛父亲的影子晃动了几下，就要停了。
5、溪流
多么希望，靠近你，家乡的溪流。
一年比一年离你更远，一年比一年渐忘了你流畅的节奏。
城市涌入的泪水，总汇不成你甘甜的样子。
梦里踏进，也总寻觅不到你的声音。
溪流，溪流，如今我靠你这么近，我应该怎样在你的唇间，放上我疲倦的安眠？
6、乡音
顺着一声声久违的乡音后点燃起黄昏的眼睛。
我看见了熟悉的菜畦，蛙鼓，花语，看见了老屋。
我望见了黄牛，鸡鸭，还有一群群玩耍的孩子们。
这一切轻轻地撩拨，一撩拨，就是一框框的往事，如装满苦难的玉米棒子，一剥，一粒粒就落下了，如聚结多年的泪水，一下子就要砸疼了土地。
土地多么的厚实，接啥，啥都能拢起一座村庄，一个家园。
7、贴进土地
什么都可以放下了，在此，让我们彼此贴近。
贴近我们的身体，贴近我们的心，贴进我们的魂灵。
我们跟阳光一样，匍匐在大地上，而后融为一体。
此时，季节，才能毫无缘由蔓延出空间，形成宇宙。
8、老屋
老屋老了，从我回来这一天开始，他真的老了。
这么多年，瓦片一片片坚强地顶住了阳光、暴雨，还有霜寒。
这一切从我回来开始，瓦片似乎再也经受不了长年累月的守护了.
雨水一下，透过了瓦片缝了，在屋里，就能听到他们一滴滴的感叹，而且越来越重了，好象对面临屋的吴大爷不止咳嗽的声.
我知道，老了房屋了，也要老了这座村庄。老了这座村庄，远去的与来的脚步声，却还要在这片土地上一遍遍传响。
因为，有谁能把自己心中的家，自己的根，这么轻易被城市掩埋？
9、回归
一个人多么需要宁静，一个人多么需要根。
我知道，一个人拥有着澄澈的水，绿色的山川，会是多么的幸福。狗叼着火热的夏天，坐在季节最显眼的土地上。
四面的山，围笼在一起，秘密地商量着怎把我留下。
树向我伸出她清晰的脉络，花向我开出她的早晨，河流向我流畅出她的心律。
田野向我翻耕出往事，一片一片在土地上重新插播出我的童年。
10、风吹起了
风在哪都能吹，在哪都能响起来。
大也好，小也好，只要是乡下的风，我总最熟悉着你的笑。
你说该吹了，从我带回来的思想吹起来，吹醒咱的故乡。
吹一遍，故乡就绿了。再吹一遍，故乡就花果满枝。
眼前，我能感觉到的，正是这样的节奏，不紧不慢，一阵阵排列着从眼前的路吹起来。
只要有风，只要能吹，一座村庄如一条围困的鱼，都能找到上岸的码头。
11、云
已经看不见云了。看不见天空不停翻卷的童年。
城市像老人一样，坐在门坎，收藏起阳光、雨露、山和水，收藏起故乡。
一片云，多么平凡的一片云，被城市收藏了，被人忽略了。
即使看见了，又有几个人会发出感慨？
城市的车辆，滚动出生命的节奏，也压硬了人的心肠。
每天，面对着一片云，有谁的目光能无动于衷？
12、礁石
海水的苦涩，是人生的枯涩。
海水每一次往礁石上挣扎，海水越挣扎越苦。
海水每一次的冲打，往往每一次激溅都要终归回落于大海。
礁石总是每次在快长好的伤口上，又被海水狠狠地刺了一刀。
礁石想停留宁静片刻，在海水的手上，常常连孤独都没有了。
礁石是海水一生追求的嘲讽，而对海水何尝不是如此？
13、雨水
人总是要学着长大。在雨中，我撑着伞，悠长地走在乡下的小路上。
我总觉得，雨水多么不懂事，浇湿了我的童年。雨水蒙蒙地不仅遮住我的视线，也多么像泪水，总爱流个不停。
有时候，我望着天，有些不解，为什么乡下的天比城市的小，为什么乡下的雨比城市的清澈得多。
有时候，想多了，就胡涂了。于是一个人，就什么也不想，总把乡下当成城市，总把城市当成乡下。这时候，穿梭在雨中，不要伞，就让它淋个通透，淋个明白！
14、夕阳
染遍山头，辉映过瓦片，溪流，田野，一瞬就匆匆隐没了。
芦苇在风中，轻摇，似乎在招手挥别，似乎很平静地留夕阳入梦了。
屋子纷纷地透露出灯光，或许老人，孩子，在温馨地昵喃旧事。
露珠洒在荷叶上，晶莹一滴，晃动出的是昨日的梦。
15、山顶梯田
层层的梯田，写着山凹里人的幸福。
层层的梯田，掩盖着岁月的面孔。
层层的梯田，播种的时候，才感觉她们的朴实。
层层的梯田，秋收了，满山都是金。
可不知道什么时候，梯田没有了欢笑，任一野的草疯长。
可不知道什么时候，梯田静了，农民熟悉的脚步声，已远了。
看着层层的梯田，我就想起我们层层的祖辈，想起他们开荒时的情景。
如今，我说不出，山顶梯田是山还是田，是金还是草。
远远望去，一切如故，如固一切。
16、干果
深秋里的山，色彩淡了很多。望去，只零星看到一些干果挂于树杆。
老家的果园，就在山坡上。那些干果，像父亲常年来伤心的凝结。
那里边包裹有父亲汗、泪、血的痕迹？那里边隐藏有父亲多少的希望？
那是谁忽略了它们，使它不知道，也不可能那么快落下，直到裸露被风干？
果子干干的，仿佛微风一吹，这一下，就这一下，就能引嚎整座山峦。
17、铁钉
走近院子，院子里空荡荡的，父亲母亲或许还在田地或许去了什么地方。
只看到狗警觉地狂吠着，鸡却毫无理会地在草地上扒拉食物。
我轻轻地推开了门，熟悉的不熟悉，一切都进了我的视野。
当我放下包，准备把包挂起来，我看到墙壁上的那枚铁钉。
钉子已经生绣了，记得很小的时候他就已经在那里了。
今天，感觉他暗淡了很多。
我在想，他现在还能承受得住我背回来的包的重量吗？
这包已不是小时候读书背的书包了，这包也不再是去年的那款了。
这包里边装的越来越多，装的是思念，装的是愧疚，装的是生活，装的是人生。
如同这枚铁钉经过锤打，扭转、拉伸、压缩、剪切，终会生绣分裂、特变的。
而这的痛苦，不管他挂不挂得住，怎不如同我现在的心境？
18、墙
每个人都有一堵无法攀越的墙。
这几年，离开故乡的这几年，当我再次回来。
一切事物都犹如这墙变得坚硬，竖起。
我远看他的时候，平滑、厚实、安静，近看的时候，倾斜、恐怖、轰然有声。
经他通往心灵的深处，通往世界的深处，一种窒息的感觉笼罩着我的全部。
在这个世界，我浸染了太多的感觉，当累的身体企望回到最朴实的厚度里，我发现什么都关闭了。
我撞不破，跃不过。一切一切的逃离故乡，逃多远，墙就厚多深。
一切一切就这样把我围困。不管我在前面怎么追，你总竖在面前，永不后退。
20、楼梯
不管在哪里，都有楼梯。不管在哪里，谁都要通过它到达高层。
而如今，驻足在家的楼梯前，我无言了。
家里的楼梯再多阶，追迭而上的，通其量只不够是一个存放心灵的卧室。
而在其它，我们总是愿意不愿意都要通过他往上爬，而且爬得越高越好，爬得越快越好。
爬上了，我们坚信那一定都是梦。不管这梦是什么，我们都这样接受了。
可是，如今，当我累了，回来了，回到这个地方。我开始一阶一阶往上，此时我试图想抓住点什么，然每一阶我都落空了，最终我决定继续爬上去，直到最后一个阶梯。
除非这个时候还有一个阶梯，能指引出一个比存放心灵更好的去处。
21、卧室
一切事物都躺着，原封不动躺着。
这是一... -->>
1、回到故乡
踏着星星铺在路上的清流回家，我望见了池塘，还有那片熟悉的园子。
乡亲们在那里干活，有的是我熟悉的，有的是我陌生的，而我对他们来说也如斯。
他们望我，感觉乡村穷了；而我望他们，感觉乡村也穷了。
一路上走来，看着这一切，仿佛十年前的我，躺在园里，仰望星空，仰望山的那头，总想知道远方。
2、彩虹
在家乡看到彩虹，是一种梦想。童年，我总是约上小朋友，去追那不期然出现的彩虹。我喜欢上她的鲜艳和纯美。
大一点的时候，很少见到彩虹了。彩虹被城市的尘埃遮蔽得太死了。城市里的天空，现在，往往只会落泪。
童年留下的美好痕迹，擦在心上，是如此的清晰，而我要何处寻它？
若偶尔在某一个夏天，我还能遇见她，一定是家乡的山水，城市都有了；一定是家乡的童趣，城市里也有了。
那时，开车追她多好！
3、乡村的烟囱
厨房把烟囱组成号子，在傍晚的时候吹响乡村。逶迤而上的缭绕，多像回家的路。
儿时的我们一听到它，就知道该回家吃饭了；虫子们一听到它，就知道傍晚的心事。
那时，它在黄昏是母亲的手语，召唤田间沉重的背影；那时，它在黄昏是父亲的微笑，诠释乡村的宁静和幸福。
而这一切，如今，已渐渐消逝了。
我在淡淡的蓝里，已不再需要烟囱的搀扶。
然，这一切犹如在昨。
4、父亲的影
父亲老了，总闲不住，不停地在果园里修剪残枝。一根根被剪的树枝，犹如父亲的影子一样沧桑、孤单。
父亲说：“剪了好，越剪树才能越年轻，果子长能越长越多。”
而许多时候，残枝是剪不完的，箭了一年又多了一年，年年如此。
看了我生气对父亲说：“别修剪了，再修剪树反而结不了果了。
父亲听后无语。双手，被夕阳打得颤抖，映得消瘦。
微风吹来，被修剪掉的残枝，仿佛父亲的影子晃动了几下，就要停了。
5、溪流
多么希望，靠近你，家乡的溪流。
一年比一年离你更远，一年比一年渐忘了你流畅的节奏。
城市涌入的泪水，总汇不成你甘甜的样子。
梦里踏进，也总寻觅不到你的声音。
溪流，溪流，如今我靠你这么近，我应该怎样在你的唇间，放上我疲倦的安眠？
6、乡音
顺着一声声久违的乡音后点燃起黄昏的眼睛。
我看见了熟悉的菜畦，蛙鼓，花语，看见了老屋。
我望见了黄牛，鸡鸭，还有一群群玩耍的孩子们。
这一切轻轻地撩拨，一撩拨，就是一框框的往事，如装满苦难的玉米棒子，一剥，一粒粒就落下了，如聚结多年的泪水，一下子就要砸疼了土地。
土地多么的厚实，接啥，啥都能拢起一座村庄，一个家园。
7、贴进土地
什么都可以放下了，在此，让我们彼此贴近。
贴近我们的身体，贴近我们的心，贴进我们的魂灵。
我们跟阳光一样，匍匐在大地上，而后融为一体。
此时，季节，才能毫无缘由蔓延出空间，形成宇宙。
8、老屋
老屋老了，从我回来这一天开始，他真的老了。
这么多年，瓦片一片片坚强地顶住了阳光、暴雨，还有霜寒。
这一切从我回来开始，瓦片似乎再也经受不了长年累月的守护了.
雨水一下，透过了瓦片缝了，在屋里，就能听到他们一滴滴的感叹，而且越来越重了，好象对面临屋的吴大爷不止咳嗽的声.
我知道，老了房屋了，也要老了这座村庄。老了这座村庄，远去的与来的脚步声，却还要在这片土地上一遍遍传响。
因为，有谁能把自己心中的家，自己的根，这么轻易被城市掩埋？
9、回归
一个人多么需要宁静，一个人多么需要根。
我知道，一个人拥有着澄澈的水，绿色的山川，会是多么的幸福。狗叼着火热的夏天，坐在季节最显眼的土地上。
四面的山，围笼在一起，秘密地商量着怎把我留下。
树向我伸出她清晰的脉络，花向我开出她的早晨，河流向我流畅出她的心律。
田野向我翻耕出往事，一片一片在土地上重新插播出我的童年。
10、风吹起了
风在哪都能吹，在哪都能响起来。
大也好，小也好，只要是乡下的风，我总最熟悉着你的笑。
你说该吹了，从我带回来的思想吹起来，吹醒咱的故乡。
吹一遍，故乡就绿了。再吹一遍，故乡就花果满枝。
眼前，我能感觉到的，正是这样的节奏，不紧不慢，一阵阵排列着从眼前的路吹起来。
只要有风，只要能吹，一座村庄如一条围困的鱼，都能找到上岸的码头。
11、云
已经看不见云了。看不见天空不停翻卷的童年。
城市像老人一样，坐在门坎，收藏起阳光、雨露、山和水，收藏起故乡。
一片云，多么平凡的一片云，被城市收藏了，被人忽略了。
即使看见了，又有几个人会发出感慨？
城市的车辆，滚动出生命的节奏，也压硬了人的心肠。
每天，面对着一片云，有谁的目光能无动于衷？
12、礁石
海水的苦涩，是人生的枯涩。
海水每一次往礁石上挣扎，海水越挣扎越苦。
海水每一次的冲打，往往每一次激溅都要终归回落于大海。
礁石总是每次在快长好的伤口上，又被海水狠狠地刺了一刀。
礁石想停留宁静片刻，在海水的手上，常常连孤独都没有了。
礁石是海水一生追求的嘲讽，而对海水何尝不是如此？
13、雨水
人总是要学着长大。在雨中，我撑着伞，悠长地走在乡下的小路上。
我总觉得，雨水多么不懂事，浇湿了我的童年。雨水蒙蒙地不仅遮住我的视线，也多么像泪水，总爱流个不停。
有时候，我望着天，有些不解，为什么乡下的天比城市的小，为什么乡下的雨比城市的清澈得多。
有时候，想多了，就胡涂了。于是一个人，就什么也不想，总把乡下当成城市，总把城市当成乡下。这时候，穿梭在雨中，不要伞，就让它淋个通透，淋个明白！
14、夕阳
染遍山头，辉映过瓦片，溪流，田野，一瞬就匆匆隐没了。
芦苇在风中，轻摇，似乎在招手挥别，似乎很平静地留夕阳入梦了。
屋子纷纷地透露出灯光，或许老人，孩子，在温馨地昵喃旧事。
露珠洒在荷叶上，晶莹一滴，晃动出的是昨日的梦。
15、山顶梯田
层层的梯田，写着山凹里人的幸福。
层层的梯田，掩盖着岁月的面孔。
层层的梯田，播种的时候，才感觉她们的朴实。
层层的梯田，秋收了，满山都是金。
可不知道什么时候，梯田没有了欢笑，任一野的草疯长。
可不知道什么时候，梯田静了，农民熟悉的脚步声，已远了。
看着层层的梯田，我就想起我们层层的祖辈，想起他们开荒时的情景。
如今，我说不出，山顶梯田是山还是田，是金还是草。
远远望去，一切如故，如固一切。
16、干果
深秋里的山，色彩淡了很多。望去，只零星看到一些干果挂于树杆。
老家的果园，就在山坡上。那些干果，像父亲常年来伤心的凝结。
那里边包裹有父亲汗、泪、血的痕迹？那里边隐藏有父亲多少的希望？
那是谁忽略了它们，使它不知道，也不可能那么快落下，直到裸露被风干？
果子干干的，仿佛微风一吹，这一下，就这一下，就能引嚎整座山峦。
17、铁钉
走近院子，院子里空荡荡的，父亲母亲或许还在田地或许去了什么地方。
只看到狗警觉地狂吠着，鸡却毫无理会地在草地上扒拉食物。
我轻轻地推开了门，熟悉的不熟悉，一切都进了我的视野。
当我放下包，准备把包挂起来，我看到墙壁上的那枚铁钉。
钉子已经生绣了，记得很小的时候他就已经在那里了。
今天，感觉他暗淡了很多。
我在想，他现在还能承受得住我背回来的包的重量吗？
这包已不是小时候读书背的书包了，这包也不再是去年的那款了。
这包里边装的越来越多，装的是思念，装的是愧疚，装的是生活，装的是人生。
如同这枚铁钉经过锤打，扭转、拉伸、压缩、剪切，终会生绣分裂、特变的。
而这的痛苦，不管他挂不挂得住，怎不如同我现在的心境？
18、墙
每个人都有一堵无法攀越的墙。
这几年，离开故乡的这几年，当我再次回来。
一切事物都犹如这墙变得坚硬，竖起。
我远看他的时候，平滑、厚实、安静，近看的时候，倾斜、恐怖、轰然有声。
经他通往心灵的深处，通往世界的深处，一种窒息的感觉笼罩着我的全部。
在这个世界，我浸染了太多的感觉，当累的身体企望回到最朴实的厚度里，我发现什么都关闭了。
我撞不破，跃不过。一切一切的逃离故乡，逃多远，墙就厚多深。
一切一切就这样把我围困。不管我在前面怎么追，你总竖在面前，永不后退。
20、楼梯
不管在哪里，都有楼梯。不管在哪里，谁都要通过它到达高层。
而如今，驻足在家的楼梯前，我无言了。
家里的楼梯再多阶，追迭而上的，通其量只不够是一个存放心灵的卧室。
而在其它，我们总是愿意不愿意都要通过他往上爬，而且爬得越高越好，爬得越快越好。
爬上了，我们坚信那一定都是梦。不管这梦是什么，我们都这样接受了。
可是，如今，当我累了，回来了，回到这个地方。我开始一阶一阶往上，此时我试图想抓住点什么，然每一阶我都落空了，最终我决定继续爬上去，直到最后一个阶梯。
除非这个时候还有一个阶梯，能指引出一个比存放心灵更好的去处。
21、卧室
一切事物都躺着，原封不动躺着。
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